Et vindblåst tre på  snei
mot himmelen øvst på åsen
risser en artistisk skråstrek
inn i bildet av ranke furusøyler.
Det er som om vinden står stille
og trærne rører seg nølende gjennom den,
famler kvinnelig keitet med greinene
som dulgte de en smerte bak barken.
Jeg sitter og synker inn i synet,
lukker øynene til slutt,
sanser med hele meg,
med huden på innersiden av albuene,
med hjertemuskelens lille bevegelse
bak utvasket blåtøy i busserullen.
Sval lyd av sjø mot strandsteinene
risler dugget gjennom meg: bølgene hvisker
inne i en sitrende sivskog av nerver, og
der er en fisk i min venstre lunge. Befridd
stiger jeg ut over legemets grenser
av selvkjærhet og kjøtt. Går inn i
et større mønster; ensomheten
har sprengt sitt vakuum. Og
selv innerst i gråsteinen
finnes der et punkt
som  roper på mitt nærvær.

Hans Børli