(To karer sitter på kvilstokken og prater):
«Je sitter og tenker på dettane der
om himmel og evigheit, gutt …
Ska rekti lure på hen det bær’
når jordelive er slutt?»

«Jo, da får du kjortel ta solbleikt lin,
– en skreddersydd engleham,
og bak på den runde ryggen din
gror snøkvite venger fram.»

«Men trur du itte Vårherre har
en ørliten skogerkrull,
så vidt at en gammal øksekar
får høgge for matløsta skull?»

«Jo visst! Det gror grønskog på
himmelens mo,
så vokstall og høg og tett
som Libanons seder der Salomo
høgg temmer te temple sett.

Og der ska fellinga sekkert gå fint,
for henger du opp et tre,
da flakser du bære oppi – og svint
kvister du toppen ne.»

«Men håssen ska ein få målt opp og slik?
Det tør bli vanskeli, kær.
Du veit atte hist oppi Himmerik –
det fins inga fullmekter der …»

Hans Børli