Jeg er en gammel tredreper. Jeg har
myrdet trær i over førti år.
Høge svaie frograner, risbjørker,
malmfuruer

med nåler blågrønne som lufta
en skaremorgen om våren.
Jeg la dem i bakken med kaldt stål
og holdt mitt vemod i sjakk med
et snusbrónt tømmerhogger-flir.
Moer og holt og høgder
snøydde jeg av med øksa og saga.
Tre for tre, tylvt for tylvt,
til fuglen ikke lenger fant ei grein
å hvile vingen på under stjernene.
«Gruppehogst» heter det i forst-
terminologien
hvor fag-billen forlengst har gnagd
sinn og hjertelag ut av
de tørrkloke ordene.

Det glisner på høgdene i vest
der sola før la gullet sitt
på mjukt bar om kvelden.
Jeg ser det når jeg står
ved vinduet heime i stua
og glåmer langsynt
innover mot Raufjellet og Hesteknatten:
Det syns etter deg! Du har laget
skår i himmelrendene …

Hans Børli