Disse brådjupe kveldene om høsten
når håen rimer over engene
og måneskinnet ligger som
en snirklet gammel urnøkkel av gull
midt i en sølepytt i hjulsporene på vegen.
Et traneskrik går vilske i skogen,
der lukter blod og is i vinden,
– du er så higende nær ei lykke at
hele atlanterhavet av sorg i verden
skiller deg fra den.

Hans Børli