Den tid er kommen da
jeg ofte ser meg tilbake
og minnes
gode stunder i skogen.
Står et vemodig lys om dem, det er
som gløtt av nedlagte boplasser
innpå skogviddene en disblå dag.

Ser for meg hildringer som denne,
så klart som i en vaken drøm:
Granene sto med høge topper
i ring rundt kvilplassen;
konglene lyste matt i vinterlufta
som klokker av gammal kopper.
Frøsne orrhana-skrik
hang i bjørkeriset inni myrlaugga,
var hunger og liv
så langt som hjertet lydde.

Der satt du lut ved varmen
og steikte flesk i den bulkete blikkpanna.
Brente deg på panneskaftet
og svalte finga i snøen.
Så åt du det sprøsteikte sideflesket av
julegrisen
og dyppet kakubeta i fettet etterpå.
Men rett som det var stanset tygginga,
du satt kurrende stille
og glippet med auga, fort
som en støkt rev.
Ja, der satt du med fett på finga
og diktet
diktet ei tone inn i
kongleklokkene av irret kopper.

Hans Børli