Det står en mann i kveldsolskjæret
ved den gamle morkne grind,
men fremmed kan han ikke være –
tårer glitrer på hans kinn.

Han står med hatten sin i neven,
suger inn alt kjent og kjært,
mens trost og skjære holder leven,
og bekken suser lunt og nært.

Men herregud! Hans øyne finner ikke
hva helst av alt de ville se,
for stua som han lukket inn i
avskjedsblikket,
er revet no for lengesia ned.
No blomstrer bare kvite prestekrager
rundt omkring ei ranet, ødslig tuft,
hvor tusen tapte barndomsdager
ligger gjemt i kveldsval duft.

Og se! I stien ned til brønnen
vogger òg det ville flor,
som kviskrer stille imot sønnen:
Her gikk di gamle, slitne mor. –
Ho ruslet her med sølverglans i håret.
Ho ventet alltid på et brev
og sovnet stille inn her ene året
med en bønn for ham som aldri skrev.

Et kratt av viju kranser åkerflekken
som faren grov i ærlig strev,
men på ei steinrøys nedved
kvennhusbekken
ligger att et rustent grev.
Og heggen står i samme brurekransen
som snødde stilt om ham og vesle Gerd,
da de tok avskjed etter siste lørdagsdansen
før han dro ut på livets vide ferd.

No står han atter på de gamle tufter
mens kvelden dirrer ømt av fuglelåt.
Og ville, stride prestekragedufter
gjør hjertet sårt og tongt av gråt. –
Å – som han lengtet frå en præriesommer
til disse skogblå kvelders kvil,
men se – det er jo bare blommer
som hilser ham med velkomstsmil.

Hans Børli