Det står i historiebøkene:
Da Licinius Crassus slo ned slaveopprøret
år 71 f.Kr.,
ble seks tusen fanger korsfestet
langs veien fra Rom til Capua.

 

Seks tusen – –

 

Tenk over dette, du
som sitter en kveld under leselampen
og hygger deg med Grimberg.

 

– – –

 

Bærestolene gynget fram
gjennom et espalier av kors.
Skallete, forspiste rikmenn, senatorer
på vei til landstedet i Campania.
Gløtt av fornemt flesk bakom
silkegardiner:
Dette forstemmende romerske ansiktet,
– små griseøyne mellom fettfolder,
hengende tunge blohundkjaker.

 

Og slavene, med nakne skuldre under
bærestangen,
svettende, stønnende, springende
gjennom ruinene av Spartacus’ drøm.
Seks tusen kors
langs veien fra Rom til Capua.

 

Luften sto dirrende ladet
av kobberfarget angst. Musvåkene
klippet hysterisk med vingene
i soldisen. – Det oste
av blod og død og åtsel.
– Rekk meg parfymekrukken, Flavia,
de hundene der oppe lukter så skrekkelig …
Tolv tusen fastspikrede hender
langs veien fra Rom til Capua.

 

Og tiden sto stille
i pinens langsomme helvete.
Men fuglene sang i oliventrærne som før
og sauene brekte saktmodig ute på
Campagnaen.

 

Én dag, to dager, – tre.
Og hvert minutt
hang slavene der på korset;
kjøttet i håndflatene tøyde seg til
en frynset hempe rundt naglen, kroppene
svaiet i en bue ut fra treet, øynene
kranset av fluer, tørre, stirrende
mot syner bortenfor all forstand.

 

Først mot kveld tredje dagen
sluknet de sterkeste.
Caput Mortuum.
Seks tusen lemlestede lik
langs veien fra Rom til Capua.

 

Her snakkes så mye om ett kors, én død.
Men hvem var vel han som hang
på kors nr. 1012 på venstre side,
regnet fra Den appiske port?
Nei, ingen –
Seks tusen døde
langs veien fra Rom til Capua.

 

– – –

 

Dette har hendt. Dette har vært
Nå i tiden. Den samme flod av tid
som vugger ditt liv i kveld
der du sitter makelig i lenestolen
og venter på ettermiddags-kaffe.
(At idyllen er mulig, at hjertet
kan kjenne fred i denne verden – –)

 

Du har det med deg. Alt. Ravnene skriker
over en avgrunn i din sjel
hvor skjendselens verdensåtsel stinker.
Pogromer, krig … troskyldige naturfolk
utryddet som skadedyr … galeislaver
lenket fast til toften
på brennende skip … Auschwitz,
Eichmann … seks millioner
myrdede jøder … Og idag
en blodig barnehånd i graset
ved en bombet landsby nær Hanoi …

 

At du makter å le! Du. Mennesket.
At det er mulig
å sitte så makelig henslengt
med ettermiddags-kaffe og smultringer
øverst på tidenes monolitt
av forvridde menneskekropper!

 

Hans Børli