Her i skogens grønne tempel
sitter jeg no mo aleine,
som en prest ved nattas alter –
ofrer tankene til elden.
Unner midnattstimens hvelving
kaller rappe villfuglvenger,
som et bud frå øydemarker
ingen jegers fot har tråkket.
Jeg vil gripe ut av natta
dette brus av vår og vidde.
Jeg vil sette ord til tona
av den store ødets harpe.
Tyrielden det er vennen
som kan kviskre liv i sangen,
som kan kjæle nakne hjertet
med de røde elskerhender.
Tyrielden er ei kvinne –
flekker av seg nattas fløyel,
dirrer naken som til famntak: –
«Sanger, brenn deg ut i elskhug!»
Elskhug! Elskhug! Kloder, stjerner
lytter til det ordets sølvklang.
Elskhug, sanger, det er nøklen
til ditt hjertes røde kiste.
Tyrielden lever, flammer,
kveder ødets Kalevala.
Gnistene er gylne sanger,
som må dø i sprang mot himlen.
Tyrielden er symbolet
på det ville elskerhjerte
som har glød til natta siger
over livets kvite aske.

Hans Børli